Il y a ce qu'on dit avant qu'on y pense, ce qu'on écrit et qu'on ne pensait peut-être pas mais qui nous paraît si vrai que maintenant on y croit. Il y a tout ce que je ne peux dire parce que je ne sais pas, parce que je préfère écrire mais on ne répond pas.
Il y a tous ces mots qui sonnent faux, toutes ces âneries qu'on voudrait finies et il y a ce nous qui n'a plus de crédit.
Alors, il y a ma douleur qui n'en finit pas, il y a ces pleurs qui ne se tarissent pas, et surtout, il y a ce néant qui remplit ma vie même s'il y a toi qui n'es jamais vraiment parti. Pourtant, il y a ce besoin de croire à un possible ailleurs, il y a cette volonté de cesser les erreurs malgré la laideur de ce moi imposé.
Il y a ma tristesse qui n'a pas d'autre adresse, il y a ma paresse que mon esprit engraisse, il y a les maladresses qui ne disparaissent, un ensemble qui progresse et déchaîne la détresse.
Vague à l'âme nocturne, tu me vois taciturne, emplie d'amerturme, les poumons qui s'enrhument et la cigarette fume.
Pourrais-je résister? le laisser tomber? Cesser de le rechercher?
Peut-on se contenter de dire qu'on a craqué comme on craque pour une cigarette alors qu'on a dit j'arrête. Peut-on se contenter de juger agréables ces moments redoutables? Peut-on continuer de jouer alors que l'autre est là pour vous aimer?
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