Tout est mensonge, tout est leurre. Il n'y a plus d'espoir, plus d'envie. Mes jours sont des nuits sans étoile dans lesquelles j'avance épuisée. Mes nuits sont blanches comme l'effroi, interminable, inoccupée, j'attends.
Elles m'obligent à rester, m'obligent à lutter mais chaque heure est une montagne infranchissable. Je suis mauvaise et me debecte de cette médiocrité.
Seule, le ventre vide et la bière à la main, j'attends en vain