Fermer les yeux, doucement, tenter de retrouver une respiration normale, une physionomie banale; fermer les yeux, s'enfermer dans une bulle de savon qui s'envole vers l'horizon; bulle éphémère et protectrice qui nous invite au voyage. S'enfermer dans cette cage dorée loin de la réalité. Fermer les yeux et oublier, oublier ses bras, ses mots, sa voix. Oublier son envie d'être avec lui. Fermer les yeux et s'envoler dans un monde sans nuage, sans naufrage. Fermer les yeux, serrer les poings et s'endormir dans la chaleur de la pièce, inondée de soleil, de lumière. Fermer les yeux et laisser les larmes transpercer vos paupières, rouler sur vos joues et gagner vos lèvres ou votre cou. Fermer les yeux et ne plus jamais vouloir les ouvrir, ne plus vouloir revenir, ne plus vouloir exister puisque vous devez oublier.
L'impression de la manipulation vous frôle, vous vous plaisez dans ce rôle, vous le rejouez parce que pendant quelques heures, il vous a fait rêver. La manipulation est facile, rend docile, fragile mais votre vie maintenant ne tient qu'à un coup de fil, un choix forcément vil.
L'écho de ses lèvres contre ma joue, la résurgence de ses bras qui se font doux, la force de ce rendez-vous; il a entrepris et réussi tout.

Le besoin d'écrire même s'il n'y a plus rien à dire, écrire pour écrire, écrire pour maintenir le lien et ne pas défaillir, écrire pour ne pas sombrer, pour ne pas être oubliée, écrire pour résister, écrire pour exister, faire exister ce qui n'est que sublimé, espéré mais qui ne se marie pas avec la réalité. Ecrire et écrire encore sans savoir ce que l'on va dire, sans souci de résultat, de qualité, écrire juste comme ça, juste pour soi. Mais écrire assomme, ennuie, ne permet pas toujours de réussir sa vie. Ecrire, c'est empêcher le souvenir de s'effacer, la romance de s'en aller. Ecrire, c'est fixer à jamais ces moments d'inutilité, c'est confèrer l'éternité à l'éphémèrité. Ecrire, c'est obliger son âme à se lire en partage, c'est obliger sa tête à déchiffrer le message, c'est entraîner son soi à se regarder agir, bouger, réfléchir, c'est toujours rechercher une once de vérité. Ecrire, c'est s'interdire l'illusion romanesque, s'interdire le mensonge grotesque, c'est entrer dans l'antre de la vérité et s'y heurter sans filet. Parce qu'écrire c'est accepter de réagir, d'expliciter ses délires, de rendre réel ce qui aurait dû être tu.
Le besoin d'écrire et se de se rélire, parcourir à nouveau sa vie, ses envies, ses illusions et ses dénies. Se relire et ne pas retrouver le bonheur, les moments de douceurs, les heures de partage, les agréables témoignages. Se relire, c'est retrouver inlassablement le même tourment, le même questionnement, c'est s'interroger sur la raison d'un tel acharnement. Se relire c'est prendre en pleine face, les mots déposés, les pleurs affirmés, les heurts répétés; Se relire c'est discerner l'incompréhensible, l'inadmissible, la relation nuisible. Se relire c'est comprendre les réponses des autres, assumer ces mêmes réactions, cette même incompréhension. Se relire c'est s'interroger sur ce qui nous pousse à accepter, à tolérer une telle crédulité.
Se relire, c'est relire l'absence, la souffrance et affronter l'évidence, rien ne justifie cette violence.

Se relire, c'est rechercher les ellipses, les oublis, les  moments bénéfiques. Se relire, c'est lire entre les dates, ces périodes où rien ne marque, où le souvenir s'efface. Se relire c'est se mentir, oublier les rires, les bonheurs et les soupirs. Se relire c'est regretter les blancs, les jours où tout va si bien qu'il n'y a rien. Se relire, c'est regretter qu'il ne soit pas possible de décrire la félicité, la joie d'être aimée.

Etre au pied du mur, six mois que ça dure, six mois d'écriture, six mois  de torture. Etre au pied du mur, c'est savoir grimper, le contourner ou s'arrêter mais rester au pied du mur, c'est s'enfermer. Il restera au pied du mur, acceptera ce rideau parce que dans sa vie, il a déjà fait beau. Il acceptera sans dommage, sans courage mais sans outrage. Il fera ce que font tous ceux qui préfèrent le confort à la folie, il acceptera une tranquille petite vie. Il gardera quelques images, qui le réveilleront les soirs d'orage mais il vivra.

Si je cessais d'écrire, la vie pourrait-elle repartir, cette romance se finir? Si je cessais d'écrire, aurais-je envie de retourner là où tout a commencé, là où la vie s'est arrêtée pour entrer dans une irréalité? Si je n'avais pas écrit, est-ce que j'aurais tenu, est-ce que j'aurais aussi longtemps vécu cette histoire qui nous tue? Si je n'avais pas autant écrit, est-ce qu'il aurait su ces sentiments longtemps tus, est-ce qu'il se serait laissé  aller à cet amour tourmenté? SI je n'avais pas autant écrit, qu'aurait été cette vie, notre folie. Si je n'avais pas écrit, ces chimères auraient-elles pris vie?

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