Pourquoi la raison ne suffit-elle pas à être raisonnable? Pourquoi ne fait-on jamais ce qu'on attend de nous.
Il était là, la chemise légère, légèrement ouverte, une chemise connotant les vacances, le soleil, l'insouciance. Il s'est assis, au loin, le plus loin qu'il lui était possible et il a ouvert sa chemise; pas celle qu'il portait bien sûr, celle qui contenait les fiches que je venais de remplir. Il les a regardées, les a consultées et ne m'a pas adressé un regard, pas un moindre signe, pas le moindre merci, rien. Le regardait, le trouvait charmant, soucieux mais souriant, le regardait puis ne plus supporter la mascarade et quitter la salle. Sans bruit, en douce, seule.
Monter les escaliers par habitude, sans un regard pour les murs, les couloirs, regagner sa salle. Ne pas oublier de laisser la porte entrouverte, espérer sa venue, espérer être vue. La cloche sonne, l'esprit s'enflamme et coulent les larmes. Les sanglots deviennent hoquets, les autres vont arriver, laisser la panique s'installer. Croire que l'on va réussir à être forte, à surmonter la pression. Commencer la leçon. Mais les larmes se rebellent, redoublent d'effort. Je me croyais inattaquable mais je suis tel le chêne, j'ai fini par craquer. Je n'ai pas su simple plier, j'ai rompu. Descendre, dévaler les escaliers, trouver du secours, espérer le croiser pour qu'il puisse m'apaiser mais cela n'existe que dans les films, là pas de répit, le folie me gagnera jusqu'au bout.
S'asseoir et pleurer, laisser les larmes gagner, accepter la déferlante et prendre son mal en patience. Ecrire quelques mots pour qu'il sache, pour qu'il ait mal peut-être. Lui parler quelque peu à elle qui a croisé ma route. Se sentir mieux, remonter et retrouver la bonne route.
Terminer sur un sourire, sur leur présence, sur leur plaisanterie, croire presque que l'on est guéri. Guérison éphémère, la douleur est amère, la solitude une guerre. Alors, partager une cigarette et comprendre que notre histoire s'arrête. Pas de point final, quelques points de suspension en guise d'interrogation. Qu'aurait-on fait si on avait été moins censés. Qu'aurait-on partagé si on avait osé continuer? Combien de temps se serait-on aimés. Il ne restera que les regrets de ne pas avoir essayé.
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